Bonne pomme

Je suis en train de peler une pomme…

Ce soir, j'ai pris un petit couteau bien affûté et je m'applique. Je vais faire des rubans fins, presque translucides, réguliers.
De belles épluchures transparentes.
Il faut dire qu'elle m'a un peu vexée l'autre jour. Non pas vexée, interpellée. Nous finissons de déjeuner, tranquillement sur sa terrasse au soleil et je transvase mes épluchures de pomme dans mon pot de yaourt vide.
- Tu fais vraiment des épluchures de riche…
Je relève la tête, interloquée. Qu'est-ce qu'elle me raconte ?
Moi, des épluchures de riche ?
- Oui, regarde tout ce que tu laisses…
Je baisse les yeux vers mon pot de yaourt et je contemple les épluchures. La peau et sous la peau la chair, pas encore oxydée. La pomme, ça noircit tellement vite.
- C'est un truc qui rendait ma mère complètement dingue : elle appelait ça des épluchures de riche…
Moi qui mange même la peau des pommes de terre. Qu'est-ce qu'elle me chante ? J'attaque la première pluche et je la rogne.
- … elle m'a fait la guerre pendant toute mon enfance…
Je vide le pot de yaourt. Je gratouille, je ronge, je finis par manger toute la peau. C'est toujours moi qui termine les trucs périmés à la maison.
- Ce n'est pas la première fois. Je l'avais déjà remarqué…
Je croque dans le trognon, ne laisse que quatre pépins dans un pot de yaourt vide. Qu'est-ce qu'elle veut ? Que je lave le pot de plastique pour en faire un cendrier… De toute façon à quoi bon me justifier ? C'est la lutte des classes ici bas et moi j'ai été trahie, dénoncée par une épluchure de pomme…
- … ne t'en fais pas, on t'aime quand même !

Quand même ?
J'attaque ce soir la rééducation. Un petit couteau bien affûté, je m'applique et fais des rubans fins, presque translucides, réguliers…
De belle épluchures transparentes ! Elle va voir ce qu'elle va voir : elle ne parviendra jamais à m'égaler.