J'habite juste en face des Restos du Cœur et cette localisation m'avait, l'an passé, inspiré un épisode.
C'est toujours au goût du jour. Malheureusement.
Jeudi 3 janvier 2013
Mal au cœur…
Ce matin, il y a foule en face de chez toi.
Cela a commencé tôt.
Tu as entendu les pas pressés sur le bitume, le claquement des semelles, le chuintement mou des chaussures qui trainent.
Tu as vu les traces humides qui brillent sur le trottoir après leur passage. Aperçu les empreintes laissées au gré des flaques. Dans ta chambre qui s’aère, tu as senti l’odeur d’une cigarette allumée. Respiré la fumée sous tes fenêtres. Agité la main pour la balayer comme un mauvais souvenir.
Tu as écouté le murmure qui gonflait, comme une petite vague à dix pas de chez toi. Un genre de rumeur glissant de haut en bas. Une onde de bruit ondulant autour de toi. Des graves, des aigus, des accents parfois.
Tu savais que cela arriverait.
Tu le redoutais même parfois.
C’était l’heure. La radio venait de l’annoncer.
Même pas en retard, pile dans les temps.
Le jour était moins noir et la pluie arrêtée.
Deux ou trois fois, tu as hésité. Une caresse au chien. Baissé le chauffage.
Tu as oublié une tasse dans l’évier. Vidé ta théière.
Tu as enfilé ton manteau. Attrapé ton sac. Pris tes clés.
Tu devais y aller. Partir travailler.
Tu as senti ton cœur se serrer.
Tu as mis ton écharpe. Caché ton visage.
Tu as inspiré. Respiré. Expiré. Fermé ta serrure. Claqué ton portail. Cliqué ta voiture.
Tu as trébuché.
Ton gant s’est noyé dans le caniveau d’eau sale.
Tu as voulu le ramasser et tu t’es retournée.
Tu l’as vue. Tu l’as regardée.
De l’autre côté de la rue, la foule en face de chez toi.
Des hommes, des femmes, des enfants.
Une foule comme partout. Une foule comme ailleurs. Une foule sans âge.
La foule ordinaire d’un jeudi d’hiver, en face de chez toi.
La foule ordinaire des Restos du Cœur.
Cela a commencé tôt.
Tu as entendu les pas pressés sur le bitume, le claquement des semelles, le chuintement mou des chaussures qui trainent.
Tu as vu les traces humides qui brillent sur le trottoir après leur passage. Aperçu les empreintes laissées au gré des flaques. Dans ta chambre qui s’aère, tu as senti l’odeur d’une cigarette allumée. Respiré la fumée sous tes fenêtres. Agité la main pour la balayer comme un mauvais souvenir.
Tu as écouté le murmure qui gonflait, comme une petite vague à dix pas de chez toi. Un genre de rumeur glissant de haut en bas. Une onde de bruit ondulant autour de toi. Des graves, des aigus, des accents parfois.
Tu savais que cela arriverait.
Tu le redoutais même parfois.
C’était l’heure. La radio venait de l’annoncer.
Même pas en retard, pile dans les temps.
Le jour était moins noir et la pluie arrêtée.
Deux ou trois fois, tu as hésité. Une caresse au chien. Baissé le chauffage.
Tu as oublié une tasse dans l’évier. Vidé ta théière.
Tu as enfilé ton manteau. Attrapé ton sac. Pris tes clés.
Tu devais y aller. Partir travailler.
Tu as senti ton cœur se serrer.
Tu as mis ton écharpe. Caché ton visage.
Tu as inspiré. Respiré. Expiré. Fermé ta serrure. Claqué ton portail. Cliqué ta voiture.
Tu as trébuché.
Ton gant s’est noyé dans le caniveau d’eau sale.
Tu as voulu le ramasser et tu t’es retournée.
Tu l’as vue. Tu l’as regardée.
De l’autre côté de la rue, la foule en face de chez toi.
Des hommes, des femmes, des enfants.
Une foule comme partout. Une foule comme ailleurs. Une foule sans âge.
La foule ordinaire d’un jeudi d’hiver, en face de chez toi.
La foule ordinaire des Restos du Cœur.
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